Лагерь феанариони, на четвертый день после пленения Майтимо.

Наступало время отдыха.
Звезды складывались в "узор сна", на постах оставались только дозорные и лагерь нолдор начинал затихать. Кто-то уходил в шатры, чтобы успеть отдохнуть перед следующим днём, не обещавшим быть лёгким - дел нынче накопилось множество, кто-то использовал этот час чтобы ещё немного посидеть у костров и поговорить. Лучше всего получалось это именно перед сном, может быть, от того, что несмотря на печать тревоги и скорби, оставивших после двух страшных событий свой след почти на каждом, именно в это время в лагере наступал покой.
Макалаурэ медленно шёл между шатров, выискивая взглядом где ещё у костра ведутся беседы. В руках он держал какой-то сверток, но до поры было не разобрать, что скрывалось под плотной тканью.
Выбрав один из костров, недалеко от целительской, он остановился на грани света и тени - отчего то именно так, именно на грани - молча кивнул тем, кто его заметил, сел на бревно и развернул сверток. Внутри оказалась арфа.
Он нежно провел по её изгибу рукой, словно здороваясь, и уже немного отвыкшими - Макалаурэ не касался инструмента с Амана - пальцами, провел по струнам. Арфа запела.